Salka, in terra d'Argentina

In Patagonia

Qui il vento diventa furioso.
Corre nella notte
Come un'orda di lupi affamati
Graffia la terra
Strappa a morsi
le erbe selvatiche
delle distese polverose.
Pretende attenzione.
Richiede ascolto.
Scarnifica il superfluo.
Occorrono buone radici
e un intento fermo
per affrontarlo.
Meglio sarebbe
smettere di opporre resistenza
e lasciare che mi sollevi
nel suo volo
mentre la mia coscienza si disperde
a cogliere ogni traccia d'esistenza
nei brividi delle acque
e sulla pelle del mondo.
Solo resta immobile, lontano,
lo sguardo delle stelle e degli astri,
imperturbabile
nella sua prospettiva cosmica.